“Somos de quien nos escribe”, leí un día.

“Somos de quien nos escribe”, leí un día. De quien nos entiende, -sin decir nada- de quien luego nos puede explicar también. Somos de quien nos acaricia, -incluso en la distancia- quien nos trata con dulzura, quien encuentra adorable cada defecto, cada marca, cada cicatriz. Somos indudablemente de quien nos ama y nos protege, -y nos deja protegerle- aún con heridas, aún con rasguños. Somos de quien nos pone en prioridades, -sin perder las suyas, ni cambiar sus planes- quien nos regala un poco de su tiempo, quien nos da también libertad; somos de quien nos besa bonito, de quien nos besa salvaje, de quien siempre nos va a besar. Somos de quien ama todo de nosotros, de nuestra esencia, -y de nuestra ausencia- de quien no quiere cambiarte ni un solo centímetro, de quien conoce todos nuestros errores y tropiezos y aún así se quiere quedar. Somos de ese alguien que simplemente nos elige cada día, y que se queda amándonos y quizás en algún momento nos odia, pero nos deja ser nosotros mismos. Ese "yo" que todos odian, pero ese quién, se queda ahí, observándolo y siendo feliz porque te deja ser un "yo" mientras es egoista tambien con su vida. Y recito el "somos de quien nos escribe" nuevamente, porque entendí que aquel que siempre escribe de ti, no te dejara morir nunca, te inmortalizara y jamás, pero jamás, te dejará ir aunque ya no estés.