Sin sombra.

Antes de morir supe que debería decirlo. Mis raíces están hechas polvo y a mis pies se agrieta micótica corteza.

Ya no me queda tiempo.
Desde pequeño he sufrido los embates del viento, los rayos de temibles tormentas, las frías estaciones y la agresiva e inconsciente egolatría de quienes quisieron dejar su nombre registrado en mi tallo.

He sido nido de pájaros, hogar de hormigas e insectos miles, que han dejado surcos en mis tejidos más jóvenes.
He sido parque de juegos infantiles de ardillas y zarigüeyas.

He sido testigo de amores que bajo mi sombra temblaron en paroxismos delirantes; mis brazos acunaron columpios de niños que con sus risas alegraron el bosque; las mariposas también revolotearon felices alrededor de mis ramas compitiendo en colorido con mis propios frutos, deleite de furtivos caminantes.

Ahora, que soy viejo y añejo como un vino, me van a cortar de tajo, no dejarán que la muerte natural marque la hora, con el pretexto de aliviar mi sufrimiento.

Dejaré de dar sombra al exhausto que a mis pies se recueste, todos mis actos de amor serán estériles e inútiles.

Ya la luz no pintará destellos móviles sobre la tierra ni hará una fiesta iridiscente con sus rayitos de sol; ya mis hojas no cantarán su dulce canción al paso del viento entre las ramas y mi sombra, majestuosa y hermosa, se borrará para siempre de la faz de la tierra.

Silvia Luz Jiménez R.