Si no hubiera
hoja en blanco,
escribiría
en el tronco
del árbol.
En la espuma
del mar.
En el dorso
del viento.
En la esquina
del sol.
En la acera
de tu calle.
En la ropa
tendida
del patio.
En el cráter
más gris
de la luna.
En el pellizco
del tiempo.
En el borde
de la sombra.
En el vértice
de tu nombre.
En la cumbre
de tu risa.
En la calada
humeante.
En la víscera
del adiós.
En la fe
que no tengo.
En la savia
de la flor.
En la costra
de la herida.
En la voluta
del violín.
En el órdago
del mus.
En la rima
del solsticio.
En el iceberg
de tus ojos.
En las enaguas
de la lluvia.
En el marrón
de noviembre.
En la oquedad
que muerde
ausencias.
En el liguero
que luce
la soledad,
con sus encajes
engarzados
de angustia.
En el invierno
que llega,
mecido en la nieve
de versos
por escribir.

Margot