Qué complejo el sentimiento que da cobijo al pensamiento

y se convierte en una maraña de retórica caótica en la palabra.

Que humilde la patria del autor cuya ausencia esboza el íntimo

recorrido que corona un sencillo gesto; dirigir la pluma y escribir.

Es una válvula de escape de la rutina,

que no deja ni un segundo para retarme.

Qué catarsis tan extraña que altera el latido,

y despide la necedad del terco que no está cuerdo.

Siento que soy de otro planeta presa del sol,

y he de alzar la mirada hacia las estrellas

y los astros presurosos se apagan en el firmamento.

¡Qué impetuoso el poeta!

Que agacha la cabeza en esta noche sin perlas,

quizás la muerte llegue a mi desierta para descender

de su escabroso sendero hacia su destino funesto.