Una lámpara humeante con aceite sucio y viejo alumina las paredes del cuarto donde habita la musa que junto al poeta conduce este poema, ennegrecido por el dolor de un poeta enamorado de su arte incesante que no abandona aunque desee.

Pasa mil horas encerrado contemplado la luz de su lámpara que a penas da para iluminar el cuarto donde habita, en su mente existen cadenas que limitan sus preceptos a la moralidad que la realidad misma creo.

El mismo reduce y crea su entropía pasando por miles de estados para terminar volviendo al inicio.

Su barba curtida y sus vestiduras andrajosas le recuerda que es humano, para que el poder que le da la pluma no lo eleve sin humildad.

Camina desorientado abriendo una de las mil puertas que contienen los pasillos de su escabrosa conciencia.

En la cárcel del poeta, donde habitan sus recuerdos, donde el mismo es su custodio, donde el mismo es su verdugo, para él su cárcel no es cárcel ni un cáncer que extirpar.

En la cárcel del poeta donde se encuentra la "zona" donde habla con sus neuronas, donde viven mil siluetas, es su casa más que nada donde pasa sus tormentas....


Dedicatoria a toda la comunidad de Poetainos, gracias por la acogida, gracias a ustedes descubrí que me gusta escribir este tipo de textos, son los mejores 🔥