Entre líneas que traen consigo rimas y estructuras de diferentes tipos, él esconde detrás un llanto inaudible.

Tras llorar ríos de tinta y sentir el lápiz escribiendo en una llaga que no se cierra, él se apresura a escribir con más presión en cada acto.

Sobre su piel cicatrizada están las prosas, versos libres y sonetos, su grito (y con permiso del poeta) Fue lanzado a través de la poesía y todos aplaudieron sin entender que estaba muriendo.

Su llanto consolado con palmaditas en la espalda, sus sollozos ojos ignorados porque el dolor realmente no se siente a menos que lo sientas tú por más empatía que tengas.

Gritó tanto en sus poemas que dejó de escucharse el dolor, vive estando muerto, vive por sus textos que lo han detenido de saltar más de una vez de las barandillas de la estación.

Un llanto inaudible aún habiendo muchas orejas que lo escuchan es aplaudido en vez de ser escuchado es ignorado porque: ¿Que podemos hacer?

Su llanto es irrespetado y aquellos que son desafortunados de escucharlo intentan dar un hipócrita consuelo mientras muestran un falso apoyo y en sus mentes habita el hastío disfrazado de sonrrisa, que tan miserable es aquel que escribe esperando que le escuchen?

No es acaso de naturaleza diferente pedir que dar? Que tan feliz es el lector que lee la poesía pensando que es ficción?