Pasan los días, las horas son sólo un juguete del tiempo transcurrido.

Preguntas sin respuestas, y el camino se achica al vernos pasar.

Tratamos de sobreponernos, el peso nos doblega, nuestra incompetencia es visible a ojos vista.

Donde caímos, nació una flor marchita, el sol quiso pero se detuvo en su carrera.

No estamos solos, no obstante la tristeza nos cobija.

Amigos son lo de antes, afirma el zorro viejo, su razón florece bajo la luz lunar.

Ya nos acercamos, el comienzo llegó a su fin.

Risotadas envuelven el bosque encantado.

Ellos, nuestros ancestros, ya están festejando.

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