En la torre.

Cuento corto de terror para niños callados


En oscuras noches se escucha el lastimero llanto de un niño que sale de las ruinas de la antigua torre de piedra.

Ese llanto, acompañado de tristes quejidos, decían, provenía de un niño que hace más de cien años había nacido en el viejo castillo.
Era un chico extraño; sabía hablar pero no usaba este medio para hacerse entender, so...

Fue aquella tarde , cuando las palabras rezonaban como un diluvio en mi cabeza.

El miedo helaba mi alma , buscando la forma de gritar lo que tanto callaba.

Él,en silencio ,esperaba escuchar el canto de mis lamentos.

Sedieron las palabras,las caricias,los versos y nadie pudo detener aquel momento.

Llovieron las miradas , las dudas se cruzaban con el quiero y no puedo.

Hasta que to...

—Velocidad, ma petit, es lo que le da gracia a la Piruette— repetía Monsieur Dubois en cada sesión y, con esas palabras en mente, la joven avanzó al centro del escenario. Dio una, dos, tres vueltas a la vez que aumentaba la "¡Velocidad, ma petit!", cuatro, cinco, seis... Perdió la cuenta. La ovación calló la vocecita que registraba los número en su cabeza. El público gritaba, agitaba los brazos. L...

Mieses Burgos estaba en lo cierto:
"...Plástica la vida".

¡Cuán inocente es el aliento!
Confía en un latido engañoso,
tambor, irrigación carmesí.

Plástica la vida,
sensible, disociada.
Plástica la vida,
lazo de dos vías indelebles.
¿Qué es la vida sin la muerte,
la muerte sin la vida?

Transparentada está
y los sujetos tienen objetos delimitados.

Esas letras que forjan el verso,
atrapan la estrofa y el universo,
dejan su huella en el poema.

—Letras vacías—

Amarga la pluma que despierta vacía,
y no encuentra el camino de la mirada.

—Sombras—

Es tan amarga la hoja blanca,
cuando contempla la letra
que ni siente ni expresa;
pero si duele la razón
con el corazón
en un punzón,
que ni vive, ni perece.

—Muerte—

A vece...

Desde que ya no estás, le hago el amor a tu memoria y acaricio el susurro que dejaste plasmado en mis sentidos.

Estoy muriendo lentamente por materializar ese recuerdo calado que tatuaste en mi paladar, cada vez que me dejabas libar de tu saliva.

Me invento historias de sexo desenfrenado con las huellas que dejaste en cada esquina de mi casa y en todos los rincones de piel.

Hoy dibujé tus...

Pasó toda su vida evitándolo, hasta que un día resbaló y cayó encima de lo que parecía un enorme almohadón de nubes frescas y se quedó dormido.

Barcarola,
ombligo de imperio egipcio,
navego piel,
norte, sur,
mi mano clavando
caricia de andes por tus contornos,
hueco de tu pecho
a mis garras,
de tu cuello
a mi sed,
hambre de diez mil lunas
por tus manos que circundan
cada delirio de albas
entre mis sábanas mojadas.
Poesía,
cintura desnuda
con dos esquinas
a mi boca,
espalda
como esfinge
acariciando mi barba
entre mad...

Hay finales
que cuentan historias
y principios que tal
y como empiezan,
se borran;
porque la soledad
es el espíritu que hambriento
debora el tiempo.

Ese tiempo tedioso, amargo;
y siento el suplicio
del condenado
en el patíbulo.

Con qué desdén te trata la vida,
cuando temerosa talla las paredes de tu existencia.

Noto el parloteo jocoso,
casi melancólico,
que abanica...

He preparado mis maletas
Hoy me iré de viaje hacia tu piel para no regresar jamás.

Llevaré mis caricias para adornar tus sueños y mil susurros para decorar tus amaneceres.

Me mudaré a tu vida y llevo café con un par de besos acalorados.

Empacaré mis poemas para dibujarte una sonrisa cada vez que mi voz te susurre al oído.

Voy con las ansias de plasmar en tu mente un millón de locuras ...

Recojo las extremidades
abandonadas en las esquinas del jardín
el tronco
atado al tronco de un árbol
la cabeza erguida en medio del musgo
y una expresión de calma
tatuada en el rostro.

Te construyo
te visto, froto
miel sobre tu cara.

Meto mis dedos en tu boca
busco
en el universo que comiste
y te había hecho reventar
todas las canciones
que oculta tu silencio.

Te quiero como eres.....
Esas fueron sus palabras.

Y abrí mis alas.
Y volé a otro nido.

Bese sus sombras.
Solté mis dudas.

Salté con miedo.
subí muy alto.

Pasé el desierto.
Llegue hasta el cielo.

Dejó sus huellas.
Marco un destino.

Tomó una pluma
y pintó una historia..... nuestra historia.

Y quiero que ella sepa que no me interesa más nada que hacerla feliz, Que yo con ella quiero tanto lo más bonito, como lo más gris.

Que si un día se pierde me pierdo con ella para encontrar una salida hasta las estrellas.

Que ojala me permita ser quien esté a su lado, Por que si justo la estoy Amando la amare más cada día.

Que sepa que me encantan sus poesías y me trae queriendo ahorita ...

¿Sabías que una moneda
es más densa que un barco?

Una torre de algodón
pesa menos que un ladrillo

Tal como dice Benjamín Prado:
"Expresar la mayor cantidad
de ideas con el menor número
de palabras posible,
es uno de los deberes
de la poesía"

Flotan tristes las palabras
sin encontrar su morada,
son como sombras macabras
en búsqueda desbocada.
Al final llega la calma
cuando la tinta y la hoja
desenredan la congoja
para un concierto del alma.

-ALDA-

Ya estoy convencida
No se elige a quien amar, mucho menos a quien olvidar.

Eres esa marca que no se puede borrar, una mancha eterna, indeleble, inevitable.

En mis intentos por no pensarte he construido una historia de amor masoquista, que me obliga a recordar que en mi piel te tatuaste.

He tratado de borrarte, pero solo he conseguido recordar esa mezcla de sudor y nerviosismo al tocarno...

Diez minutos o diez años
el pasado es el pasado
yo lo doy por olvidado
no me interesan los daños.
El rencor tan solo enferma
deja que el pasado duerma.
Sólo una cosa te pido
deja de hablar mal de mí,
si me preguntan por ti,
de mí obtendrán un cumplido.

-ALDA-

Ausencia

Para ti que te fuiste sin palabras
y mi tristeza con silencio labras

Ya no habrá en mi cama más bracero
ni tonada en el patio del jilguero
se acabaron las flechas del arquero
se secaron las flores del estero.

No pretendo que vuelvas a mi lado
ni que sepas, por ti, cuanto he llorado.

A la loca dicha espero que te abras
dejes felicidad en un reguero
que te sepas por...

Si yo fuera…

Si yo fuera Sócrates,
los perros no me morderían las sandalias
con esa facilidad con la que los políticos inventan edenes.
Tampoco visitaría ningún oráculo
antes del almuerzo y besaría a Jantipa como un ciego.
Habría un tipo de moral por cada ciudadano,
y no me atrevería a contradecir
ni a Gorgias ni a Protágoras.
Estaría de acuerdo con los sofistas
y me daría lo mismo la...

De la punta de mis dedos
a las cimas de tu pecho,
de mis venas crepitosas
a tu afluente cristalino...

esta y quince vidas más
cubierto de tu sexo y piel de amapola,
luego,
morir en tu boca de néctar
y en trescientos años
de tus silencios.

Del filo de mis manos
a las selvas de tu cintura,
de mis besos
al hueco de tus secretos,
del ruido de mi mente
al regazo de tu vientre...