La poesía no viene
hecha de palabras,
nace del dolor,
de las tripas,
del sótano,
de los huesos,
de las lágrimas

No está hecha de tinta,
no surge del papel,
suele ser de fango,
de orgasmo,
de saliva,
de lluvia,
de sudor,
de piel

Para alcanzar el amor,
necesitaba llegar hasta aquella
altísima cúspide,
para anclar hasta allí
requería una potente nave,
para hacerla volar
era necesario combustible,
para obtenerlo
era preciso tener amor

Como un anillo;
el final, la meta,
se hallaba al principio

Cree

que del otro lado del cielo
hay mujeres
con latitudes mágicas
escribiendo palabras imposibles

que la luna
es un invento lingüístico
de los poetas
para justificar locuras

que si dibujas un triángulo equilatero sobre el lomo del Gran Oso Gris
desaparecen las metonimias

que si repites nueve mil veces:

"Uli camaduli formi sili ahzur",

comienzan a despertar las ...

Sin sombra.

Antes de morir supe que debería decirlo. Mis raíces están hechas polvo y a mis pies se agrieta micótica corteza.

Ya no me queda tiempo.
Desde pequeño he sufrido los embates del viento, los rayos de temibles tormentas, las frías estaciones y la agresiva e inconsciente egolatría de quienes quisieron dejar su nombre registrado en mi tallo.

He sido nido de pájaros, hogar de horm...

Ruta de escape
de mis lágrimas,
dendritas que ensamblan
los orificios
de estas manos
incapaces de retener
el vino que destila
tu boca.

Cuando se elevan
escurren
decadencias.

Pertenecen
a un cuerpo invidente
que palpa con convicción,
que ignora la contigüidad
del abismo en cuya sima
yace
una esencia inmaterial
como un suspiro
...

¿Has colgado algún verso en la brisa?
¿eres la lluvia que dibuja
mensajes en mi ventana de cristal?
¿una caricia diluida en el viento?
¿por qué siento que me tocas
si no estoy donde tú estás?

... le besó su lóbulo izquierdo.
Supo Aquiles, entonces,
que su punto vulnerable,

no era el talón.

La sinceridad a menudo es torpe, inaudito proceder de patente insensatez; corre perenne a la ilusión en su incesante delirio.

Abnegada e inocente se desnuda sin temor, no acarrea el egoísmo, ni de mentir el tenor.

Cual firmeza ante el prejuicio que la busca sonsacar, no seduce con lisonjas por el desprecio disipar.

Curiosa valentía, portentosa y singular, de profundos fundamentos y horizo...

Los microbios se desnudan, ahora se desnudan sutilmente, ahora como amantes extraños, ahora cual niños protozoarios inocentes.
Han buscado doctrinas, efugios, lunas para penetrarse, soles para copularse en secreto.
Observo en silencio como se expanden acalorados en el nudo disoluto.
Adentran cadenciosamente un sigilo en cada poro invertebrado,
procuran bocas diminutas y van carcomiendo cari...

Habito desde hace siglos en mi gigantesca garganta,
perdido en pulmonares estruendos,
como un musgo bronquial entre inmateriales dobleces,
como un pez contemporáneo
sobre las aguas fetales,
como una espina quirúrgica
que inocula ancestrales dudas,
como un diagnóstico
extraviado en los expedientes
de la contralluvia,

de los tristeados desvelos,
de los dolorientos encierros,
de las a...

Quisiera que no fuera mórbido el corazón a los sentimientos que intentan blandir el alma , si como adamantio fuera no habría tanta tristeza en esta vida cruenta.
Si férrea e inmaleable fuese el alma, y que soslaya cada llegada lanceada , que si así fuera no serían tantas las penas , y menos aquejados del corazón existieran.

Que si la muerte existe por causas físicas también matan las penas , ...

Si yo fuera…

Si yo fuera Sócrates,
los perros no me morderían las sandalias
con esa facilidad con la que los políticos inventan edenes.
Tampoco visitaría ningún oráculo
antes del almuerzo y besaría a Jantipa como un ciego.
Habría un tipo de moral por cada ciudadano,
y no me atrevería a contradecir
ni a Gorgias ni a Protágoras.
Estaría de acuerdo con los sofistas
y me daría lo mismo la...

Recuéstate
en la pesadilla de los muertos
y riega sus lamentos
con la baba de los astros.

Exímeles de lo sempiterno
y concédeles la nada.

Supura la miel
que desmenuza sus sueños;
despiértalos
para que puedan
morirse de verdad.

M.B.,
a veces
tu amiga,
la loca de las piedritas,
ejecuta su ofensiva
contra mi ventana.
Desconoce mi desagrado
a los visitantes que no se anuncian;
ignora
mi capacidad de soportar
calor, hambre y hastío,
lamentos de orina prisionera,
sed, tedio y todo
solo,
tan solo,
por no abrir
𝒆𝒔𝒂 ventana.

Viento al atardecer
cubriendo la campiña
infortunio en la viña
sangriento padecer.

Un oscuro camino
y la fiera que asusta
la dentadura justa
y el aullido genuino.

Los huesos descarnados
de los que están heridos
van luchando ateridos
con sangre en los costados.

Sin estrella que alumbre
el sendero preciso
y el anhelo indeciso
de llegar a la cumbre.

Alda Pascuzzo-Lima
(Redond...

¿Puedes ver en la noche violeta
de sombras y de terror teñido
entre ramas la puerta discreta
del castillo elegante erigido?
Esa es tu prisión, falsa profeta,
de lejos se escuchará el bramido
el dolor del final de tus días
no hay perdón para tus herejías.

Alda Pascuzzo-Lima
(Octava Real Decasílaba)
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Inspirado en el cuadro: Château Noir de Cézzane

De la punta de mis dedos
a las cimas de tu pecho,
de mis venas crepitosas
a tu afluente cristalino...

esta y quince vidas más
cubierto de tu sexo y piel de amapola,
luego,
morir en tu boca de néctar
y en trescientos años
de tus silencios.

Del filo de mis manos
a las selvas de tu cintura,
de mis besos
al hueco de tus secretos,
del ruido de mi mente
al regazo de tu vientre...

Flotan tristes las palabras
sin encontrar su morada,
son como sombras macabras
en búsqueda desbocada.
Al final llega la calma
cuando la tinta y la hoja
desenredan la congoja
para un concierto del alma.

-ALDA-

Barcarola,
ombligo de imperio egipcio,
navego piel,
norte, sur,
mi mano clavando
caricia de andes por tus contornos,
hueco de tu pecho
a mis garras,
de tu cuello
a mi sed,
hambre de diez mil lunas
por tus manos que circundan
cada delirio de albas
entre mis sábanas mojadas.
Poesía,
cintura desnuda
con dos esquinas
a mi boca,
espalda
como esfinge
acariciando mi barba
entre mad...

Recojo las extremidades
abandonadas en las esquinas del jardín
el tronco
atado al tronco de un árbol
la cabeza erguida en medio del musgo
y una expresión de calma
tatuada en el rostro.

Te construyo
te visto, froto
miel sobre tu cara.

Meto mis dedos en tu boca
busco
en el universo que comiste
y te había hecho reventar
todas las canciones
que oculta tu silencio.