Como si el poeta
fuera un fruto de la poesía,
y no la poesía una huella del escritor,
como si tus manos nacieran de las caricias
y cada sueño soñara al soñador

Cuando el teclado descubre que no son
los dedos ni su dueño quien maniobra,
que la cabeza no es más que un buzón
donde la musa oculta sus joyas

Entonces te das cuenta junto con la noche,
que no eres el poseedor
sino ...