Qué complejo el sentimiento que da cobijo al pensamiento

y se convierte en una maraña de retórica caótica en la palabra.

Que humilde la patria del autor cuya ausencia esboza el íntimo

recorrido que corona un sencillo gesto; dirigir la pluma y escribir.

Es una válvula de escape de la rutina,

que no deja ni un segundo para retarme.

Qué catarsis tan extraña que altera el latido,
...

Te he visto sentado, tragando humo.
Pecho, tu pecho bañado en alquitrán.
Perro salvaje.
Ve y muere con los tuyos antes que tus pulgas vengan a nosotros.

Yo que como de tu amén,
en horas intranquilas.
Mis demonios muertos
despertando de su letargo.
Por ti le he vendido el Alma
al diablo, maestra de mi
decadencia.